بعد سبع شهور

بعد سبع شهور من يوم ما قصّيت شعري، وربطت صدري عشان أخفي ملامحي الأنثوية، واختفيت قبل فرحي اللي اتفرض عليّا بالعافية، دانتي موريتي، أخطر زعيم عصابة في شيكاغو، بصّلي في عيني أخيرًا وشافني بجد.

لحد اللحظة دي، دانتي ما كانش يعرفني غير باسم «آدم رشاد»؛ الميكانيكي الشاب الهادي اللي شغال عنده، اللي عمره ما عمل مشكلة، ولا اتأخر بعد مواعيد الشغل، ولا ادّى لأي حد سبب يخليه يسأل عنه أو يشك في حكايته.

الليلة اللي اختفيت فيها، كان فيه خمسين ضيف نايمين جوه قصر أبويا في التجمع الخامس، مستنيين يحتفلوا بمستقبلي اللي الكل قرر يختاره نيابة عني.

وقبل الضهر، كان المفروض أقعد جنب كريم البدري، أبتسم للكاميرات، وأسمع أبوه وأبويا وهما بيخلصوا اتفاق الجوازة اللي أنا رفضتها تلات مرات قبل كده.

كريم كان عنده ستة وأربعين سنة، وأنا كنت لسه عندي خمسة وعشرين.

الناس كانت بتقول إنه راجل تقيل، عشان عنده شركات نقل ومخازن ومطاعم، وعلاقاته ونفوذه واصلين لدرجة إن ناس كبيرة كانت بتوطي صوتها أول ما اسمه يتجاب.

لكن بالنسبة لي، هو كان مجرد الراجل اللي مسك إيدي مرة تحت ترابيزة السفرة وعصر على رسغي، وهمسلي:

«هتتعلمي إن كلمة لأ منك مش معناها إنك رافضاني… دي معناها بس إنك محتاجة وقت عشان تتعلمي تسمعي الكلام.»

أبويا سمعه.

وسكت.

ما اتحركش، وما دافعش عني، ولا حتى بصلي بنظرة تطمّني إنه لسه شايفني بنته.

الساعة 12:43 بعد نص الليل، قفلت باب أوضتي بالمفتاح، ووقفت قدام المراية وفي إيدي مقص.

الشعر الأسود الطويل كان محاوط وشي، وبيفكرني بكل حاجة كنتها: إيلينا رشاد، البنت المطيعة، بنت العيلة الكبيرة، والصفقة اللي أبوها قرر يقدّمها هدية لعيلة تانية عشان يضمن مصالحه.

أول خصلة شعر وقعت على الرخامة.

ومع الخصلة الرابعة، إيديا بطلت ترجف.

الهروب باسمي الحقيقي ما كانش هينفع. أبويا كان هيقلب المطارات والفنادق ومحطات القطر، وهيفتش عند كل صاحبة ليا، وكل مكان حكيت عنه في يوم من الأيام.

كريم عنده رجالة بتراقب وتفتش، وأبويا عنده علاقات ونفوذ يقدر بيهم يوصل لأي مكان.

ولو الاتنين اتحدوا عشان يرجعوني، كانوا هيقدروا يرجعوني قبل حتى ما أخرج بره القاهرة.

عشان كده، إيلينا رشاد كان لازم تختفي تمامًا.

لبست بنطلون شغل واسع وقميص كاروهات قديم كانوا بتوع أخويا الراحل، يوسف. لفّيت صدري برباط محكم، غمّقت حواجبي، وخبيت شعري القصير اللي اتشوّه تحت كاب قديم.

وبعدين وقفت قدام المراية، وحاولت أوطّي صوتي.

«اسمي آدم رشاد.»

صوتي كان ناعم زيادة عن اللزوم.

جربت تاني.

«آدم رشاد.»

المرة دي، صوتي كان مقنع.

الساعة 3:17 الفجر، طلعت من شباك أوضة الغسيل، وأنا شايلة 684 دولار، وشنطة العِدّة القديمة بتاعة يوسف، وشنطة هدوم صغيرة.

ومع أول ضوء للنهار، إيلينا رشاد كانت اختفت من الدنيا.

وبعد سبع شهور، كان آدم رشاد شغال ميكانيكي في ورشة «موريتي موتورز» في منطقة شعبية على أطراف شيكاغو.

التنكر بقى جزء من حياتي اليومية.

أفرول واسع، صوت واطي، مفيش تغيير هدوم قدام حد، مفيش خروجات مع زمايلي بعد الشغل، مفيش ارتباط، مفيش صداقات قريبة، ومفيش أي غلطة ممكن تفضحني.

كل يوم كنت بصحى وأنا عارف إن حركة واحدة غلط، أو كلمة في غير مكانها، ممكن تدمّر كل اللي بنيته في سبع شهور.

ورشة موريتي موتورز كانت في الظاهر مجرد ورشة متخصصة في ترميم العربيات القديمة.

لكن الحقيقة كانت مختلفة تمامًا.

من ورا بواباتها الحديد، كانت بتدخل عربيات فيراري نادرة، وعربيات دفع رباعي مصفحة، وعربيات كلاسيك بملايين، وعربيات أصحابها محدش بيسأل عنهم ولا عن شغلهم.

صاحب المكان كان دانتي موريتي.

نص شيكاغو كان بيخاف منه، والنص التاني كان بيحسب كل كلمة قبل ما يقولها قدامه، عشان ما يزعلوش.

وكان فيه قانون واحد كل اللي شغالين في الجراج حافظينه كويس:

ممنوع الكذب على دانتي موريتي.

وأنا؟

كنت بكدب عليه مع كل نفس باخده تحت سقف ورشته.

سبع شهور كاملة عدّوا من غير ما يلاحظني تقريبًا.

لحد ما حصلت مشكلة في عربية الموستنج السودا موديل 1967 بتاعته.

الموتور كان بيقطع، وصوته مش مظبوط.

تلاتة من أمهر الميكانيكية في الورشة حاولوا يصلحوه وفشلوا، ومن ضمنهم توني مراد، مدير الورشة نفسه.

كنت شغال على بُعد حوالي تلاتة متر منهم، ولما سمعت صوت الموتور وهو بيدور، كل حواسي اتشدّت مرة واحدة.

كان فيه حاجة غلط.

حاجة صغيرة جدًا، لدرجة إن أي حد تاني كان ممكن يسمعها ويعتبرها صوت عادي.

لكن أنا سمعتها.

ومن غير ما أفكر، قلت:

«دوّرها تاني.»

توني لفّ ناحيتي باستغراب.

«إنت بتقول إيه يا آدم؟»

رديت وأنا مركز مع العربية:

«بقولك دوّرها تاني.»

بصلي لحظة، وبعدها أشار للميكانيكي اللي جوه العربية إنه يشغّل الموتور.

صوت المحرك العالي ملأ الجراج، وأنا وقفت مغمّض عيني نص غمضة، بسمع كل نَفَس بيطلعه الموتور.

وهناك… سمعتها.

تقطيعة صغيرة جدًا، مستخبية وسط صوت المحرك، لكنها كانت كفاية تقول لي إن العيب مش في الجزء اللي الكل بيدوّر عليه.

قربت من العربية، وبدأت أفك أجزاء من الموتور واحدة واحدة.

بعد حداشر دقيقة بالظبط، لقيت المشكلة.

شرخ رفيع جدًا في خرطوم فاكيوم قديم، مستخبي تحت مجموعة السحب، في مكان محدش فكّر يبص فيه.

أشرت عليه وقلت:

«أهو العيب. الخرطوم ده فيه شرخ، والهواء بيدخل من مكان مش المفروض يدخل منه.»

توني قرب، وبص للخرطوم، وبعدها بصلي كأنه مش مصدّق.

«يا نهار أبيض… إنت لقيت ده إزاي؟ إحنا بقينا يومين بنلف حوالين العربية!»

ابتسمت غصب عني.

ابتسامة صغيرة، طلعت من قلبي قبل ما ألحق أمنعها.

لكن في نفس اللحظة…

الجراج كله سكت.

ولا صوت مفتاح، ولا صوت موتور، ولا حتى همسة بين اتنين من الصنايعية.

سمعت وقع خطوات تقيلة جاية من ورايا، بطيئة ومنتظمة، وكل خطوة كانت بتقرّبني من الكابوس اللي هربت منه طول الشهور اللي فاتت.

توني كان أول واحد اتغيرت ملامحه.

وشه اصفر، وعينيه اتحركت من ناحيتي للي واقف ورايا.

والدم انسحب من وشي قبل حتى ما ألف.

لأني كنت عارف مين اللي دخل.

دانتي موريتي بنفسه كان واقف ورايا مباشرة.

ولأول مرة من سبع شهور، أخطر راجل في شيكاغو ما كانش بيبص للميكانيكي الهادي اللي اسمه آدم رشاد…

كان بيبصلي أنا، وكأنه أخيرًا بدأ يشوف الشخص الحقيقي اللي مستخبي ورا الاسم ده.

والمصيبة؟

إن نظراته ما كانتش نظرات إعجاب بميكانيكي شاطر وبس.

كان فيه حاجة تانية في عينيه.

حاجة خلت قلبي يدق بعنف، وإيديا تتجمد فوق موتور العربية.

لأن دانتي موريتي كان معروف عنه إنه ما بيسيبش تفصيلة تفوته…

وأنا كنت أكبر تفصيلة غامضة دخلت حياته من غير ما يعرف.

الجزء الثاني

🔥 لما الهارب وقع في إيد أخطر راجل في شيكاغو
دانتي موريتي كان واقف ورايا، وإيده اليمين في جيب بنطلونه، وعينيه ثابتة على وشي بطريقة خلتني أحس إنه مش بيبص لملامحي وبس، لكنه بيحاول يشوف كل الأسرار اللي مخبيها جوايا.
قال بصوت هادي، وده كان أخطر من لو كان بيزعق:
«إنت اللي صلحت عربيتي؟»
بلعت ريقي، ونزلت عيني للأرض.
«أيوه يا باشا.»
«ارفع راسك وإنت بتكلمني.»
رفعت راسي ببطء.
كان طويل، عريض الكتفين، وشعره الأسود فيه خصلات فضية خفيفة عند الصدغين. ملامحه حادة، وعينيه رمادي غامق، من النوع اللي يخليك تحس إنه شايف الكدبة قبل ما تخرج من بقك.
فضل ساكت شوية، وبعدين سألني:
«اتعلمت الميكانيكا فين؟»
«مع أخويا.»
«أخوك كان ميكانيكي؟»
«أيوه.»
«اسمه إيه؟»
قلبي اتقبض.
«يوسف.»
هز راسه كأنه بيسجل المعلومة في دماغه، وبعدين بص لتوني.
«من النهارده، آدم هيشتغل على عربياتي الخاصة.»
توني فتح بقه عشان يعترض، لكن دانتي رفع إيده، فسكت فورًا.
وبعدين دانتي قرب مني لحد ما بقيت شايف انعكاس وشي في عينيه.
«بس عندي شرط واحد.»
حاولت أحافظ على هدوئي.
«إيه هو يا باشا؟»
ابتسم ابتسامة خفيفة، وقال:
«أنا ما بحبش الأسرار في بيتي وشغلي. واللي بيشتغل معايا لازم أعرف عنه كل حاجة.»
حسيت إن الأرض بتتحرك من تحتي.
«أنا ماليش أسرار يا باشا.»
ابتسامته اختفت.
«دي أول كدبة تقولها لي في وشي يا آدم.»
وبعدها مشي.
لكن قبل ما يخرج من الجراج، وقف عند الباب وقال من غير ما يبصلي:
«جهّز نفسك. من بكرة هتشتغل في الجراج الخاص بتاعي جوه القصر.»
خرج دانتي، وفضلت واقف مكاني، مش عارف أفرح إن مرتبي هيزيد، ولا أعيط لأن أخطر راجل في شيكاغو قرر يحطني تحت عينه مباشرة.
كنت فاكر إن أسوأ حاجة ممكن تحصل لي هي إنه يكتشف إني بنت.
ما كنتش أعرف إن الحقيقة أخطر بكتير من كده.
1. القصر اللي مفيهوش مكان للهروب
تاني يوم الصبح، عربية سوداء مصفحة وقفت قدام الورشة.
السواق نزل وفتحلي الباب.
«السيد موريتي مستنيك.»
ركبت وأنا حاضن شنطتي الصغيرة، اللي كان جواها هدوم الشغل وبعض الحاجات اللي ما كنتش بسمح لأي حد يقرب منها.
بعد حوالي نص ساعة، وصلنا لقصر ضخم على أطراف شيكاغو.
بوابات حديد، كاميرات في كل مكان، حراس واقفين على مسافات منتظمة، وحديقة أكبر من الشارع اللي كنت ساكن فيه.
لكن اللي شد انتباهي فعلًا كان عدد الرجالة المسلحين عند المدخل الخلفي.
ده ما كانش مجرد بيت رجل غني.
ده كان حصن.
دخلت، ولقيت دانتي قاعد في مكتبه، قدامه فنجان قهوة وملف أسود.
أشار للكرسي المقابل.
«اقعد يا آدم.»
قعدت على طرف الكرسي.
فتح الملف، وبدأ يقلب صفحاته.
«أبوك اسمه إيه؟»
«رشاد.»
«وده اسم عيلة ولا اسم أبوك؟»
اتجمدت.
أنا كنت مجهز قصة كاملة عن نفسي، لكن واضح إن دانتي مش من النوع اللي بيقبل إجابات ناقصة.
قلت بسرعة:
«اسم العيلة يا باشا.»
«وأبوك اسمه؟»
سكت لحظة، وبعدين قلت اسمًا مستعارًا كنت مجهزه من شهور.
«محمود.»
قفل الملف.
«غريبة.»
«إيه الغريب؟»
رفع عينيه ليا.
«لأنك لما دخلت الورشة، قلت لتوني إنك مش فاكر اسم أبوك كويس.»
قلبي وقع.
كنت فعلًا قلت كده أول يوم، عشان أبرر عدم وجود أوراق كاملة معايا.
دانتي سند ضهره للكرسي، وشبك صوابعه.
«أنا عندي مشكلة مع الكدابين يا آدم. مش لأنهم بيكدبوا، لكن لأنهم بيخلوني أضيّع وقتي وأنا بحاول أفهم هم بيخفوا إيه.»
قلت بصوت واطي:
«أنا مش شخص مهم يا باشا.»
رد من غير تردد:
«دي حاجة أنا اللي بقررها.»
وبعدين قام من مكانه، وفتح باب جانبي بيؤدي لجراج خاص، مليان عربيات نادرة.
«هنا هتشتغل. محدش يدخل من غير إذني، ومحدش يسألك عن ماضيك إلا أنا.»
بصيتله باستغراب.
«ليه؟»
قرب مني وقال:
«لأنك أول شخص من سنين يسمع صوت الموتور ويعرف إن المشكلة مش في المكان اللي كل الناس بتدور فيه.»
وبعدين أضاف:
«وأنا بحب أعرف الناس اللي بتشوف اللي غيرها مش شايفه.»
ما كانش عندي رد.
دخلت الجراج، وبدأت شغلي.
لكن من اللحظة دي، حياتي بقت أصعب.
لأن دانتي ما اكتفاش إنه يراقبني.
بقى يراقب كل تفصيلة في يومي.
مواعيد أكلي.
ساعات شغلي.
إمتى بوصل وإمتى بمشي.
وحتى الأيام اللي كنت فيها تعبان.
وفي كل مرة كنت أحاول أختفي في الزحمة، ألاقيه فجأة واقف قدامي، بيسألني سؤالًا جديدًا.
كأنه بيلعب لعبة طويلة، وأنا الوحيد اللي مش فاهم قواعدها.
2. الليلة اللي انهرت فيها
عدّى أسبوعين.
وفي ليلة شتوية، كنت بصلح عربية قديمة لما سمعت صوت دانتي في الجراج.
«آدم.»
مسحت إيدي في قطعة قماش، ولفيت ناحيته.
«أيوه يا باشا؟»
«تعالى اتعشى.»
افتكرت إني سمعت غلط.
«حضرتك بتقول إيه؟»
«قلت تعالى اتعشى. ولا لازم أبعثلك دعوة مكتوبة؟»
حاولت أعتذر.
«متشكر يا باشا، أنا أكلت.»
بص للساعة.
«الساعة تسعة، وإنت من الضهر ما خرجتش من الجراج. هتيجي تاكل.»
ما كانش عندي اختيار.
دخلت وراه غرفة الطعام، ولقيت السفرة متحضرة لشخصين بس.
قعدت وأنا حاسس إني داخل امتحان مش عارف أسئلته.
دانتي بدأ ياكل بهدوء، وبعدين قال:
«إنت بتخاف من إيه؟»
كادت المعلقة تقع من إيدي.
«مش فاهم.»
«كل ما حد يقرب منك، بتتوتر. لو حد لمس كتفك بالغلط، بتبعد كأنك اتلسعت. ولو حد سأل عن عيلتك، بتغيّر الموضوع.»
سكت، وبعدين كمل:
«أنا مش بسألك عشان أتسلى. أنا بس عايز أعرف إيه اللي مخليك عايش كأنك مستني حد يفتح الباب ويقبض عليك.»
حسيت إن الكلام دخل في مكان جوايا كنت بحاول أقفله من سبع شهور.
حاولت أضحك.